He estado en el Infierno y no es tan malo, lo malo es quedarse a vivir en él. Frank Ruffino
Justicia Poética
Es este espacio para publicar textos poéticos y antipoéticos de mi autoría y algunas noticias y curiosidades del mundo de la poesía. Además, de vez en vez, relatos míos y artículos periodísticos. MI BLOG POÉTICO PRINCIPAL: http://poetafrankruffino.blogspot.com/
viernes, 20 de abril de 2012
"Con el Diablo no se hacen tratos" (Cuento autobiográfico)
He estado en el Infierno y no es tan malo, lo malo es quedarse a vivir en él. Frank Ruffino
viernes, 2 de marzo de 2012
© El non grato y los bienaventurados
Relatas historias funestas
en el jardín de los felices
y no te quieren así de equivocado.
Desafinas entre tanta cara agradecida.
Vete allá donde te criaron
y es común la tristeza
porque fuego de castigo no hay
más que la tristeza de los seres
en el polo de abajo que es la mierda
(ahí todavía guardan
tu cama y tu vestido:
como habías dejado todo
lo encontrarás).
Ese respeto en semejante pocilga
dice mucho de tu reputación,
pero aquí no vengas a quitar
la poca paz ganada
en esta geografía toda de lágrimas
donde las ovejas pacen
bajo amenaza de ir en expreso
hasta el despeñadero
de donde saldrán destazadas
y en pinchos de hierro
para el GRAN ASADO
DE LOS ESTAFADOS.
Y eso es triste,
profundamente triste,
como descubrir
en la ventanilla
del cambio
de los premios
que el billete
del gordo es falso.
Ángel caído
vete de este turbulento
Paraíso que hemos ganado
aquí unos pocos
solo por sacarle
humor al infortunio,
solo por eso,
ni siquiera por creer en Dios
ni tener fe con buenas obras:
solo por ponerle
al mal tiempo buena cara
en semejante orfandad
que es el mundo.
****
(Texto inédito © "Paraísos del viento", 2005)
sábado, 10 de septiembre de 2011
Todo es karma
Miserable resaca,
furiosa
sangre vertiginosa,
ahora un ácido
detenido
en esta infinita red de caminos
desfigurados.
Pensamientos maleducados
no tocáis la puerta,
dolores viejos irrumpís
sin ningún tipo de censura.
Aquellas maldiciones
contra padre rebotan
y mi frente no las detiene.
Plaga de mariposas negras
invadiendo mi rostro,
castigados ojos míos
recibiendo lacitos negros
de velorio,
desbordando todo
en esta triste y ventosa comarca,
esquina rabiosa del mapa
donde ningún dedo
indica nunca.
Venganza de ellas
por cazarlas a colores
en la remota infancia:
niño y colador perenne
(heraldo de la muerte,
ahora lo sé),
colinas verdes de Náralit,
rubito gladiador
incursionando sus paraísos.
Eso tienes, todo es karma;
hasta los insultos a Viriato,
el alcohólico,
atacan al cuerpo:
“Viriato alcohol,
Viriato alcohol,
Viriato alcohol”,
ser extraño y solo,
renegrido cuero
de lenguas barbas blancas;
y de unos insondables
bolsillos incomprensibles
desenfundaba su diabólica resortera
sin nunca atinarme una,
mas ahora,
ya muerto hace mucho
y casi olvidado,
pone el tiro en mi alma,
su blanco predilecto
desde el más allá.
Viriato acumula guijarros
hasta parecer una parte
de aquí dentro pedregal baldío;
así escoro, vean,
voy escorando,
aplaudirán algunos
cuando esta barca
arrastre su mástil
y desaparezca.
A cada suerte de suicidio
hace su debut
“Viriato alcohol”
hoy desafiante
sobre esta pila de piedrecillas
con su cuello rodeado de culebras
emboscadas en las riberas
del viejo lago Arenal,
fabricando complejas
marionetas de madera
para pagar su alcohol.
Es ser poderoso,
el único dios en el que puedo creer,
su turno viene
(todo es karma)
largo, escarnecedor,
y despotrica
por boca de pequeños:
“Paquito jumas",
"Viriato alcohol",
“Paquito jumas”,
“Viriato alcohol",
Viriato y Paquito
fundidos en un solo ser,
mi cuello atiborrado
de ofidios,
sangre socorriendo
a duras penas
al vapuleado cerebro,
ya casi terminan conmigo
los remordimientos,
imploro su nombre,
solo tú podrás salvarme,
tus inmensos ojos
asirme del abismo.
***
©Frank Ruffino, Náralit, 20 de mayo de 2010.
Foto ilustrando esta entrada: Frank Ruffino en 2002.martes, 19 de julio de 2011
© Fugaz retrato de salida a vacaciones
Arrasadoras las mariposas,
ingrávidas en el sopor de la tarde,
variaciones de Campanita
de distintos pesos y estaturas,
mas una que hace
del Cisne negro
gana a todas la partida,
tres enfermeras delgaditas
con su moribundo quejoso:
sangre amotinada,
fluidos purulentos;
robots galácticos
aromatizados con aceite
de automóvil para parecérseles más
y dejar estupefactos
a los niños del pueblo;
al pasar por mi acera
el general de algún ejército
me hace con gran reverencia
el saludo militar
y creo el numerito,
yo: Comandante en Jefe
de los Ejércitos Celestes!
Y se disipa esta ilusión:
siguen enmascarados negros,
enmascarados de colores,
un competidor de motocross
embutido en engorrosas botas
apenas si da paso
por mitad de la calle,
tres brujitas rezagadas
corriendo y deseando alcanzar
la música de la murga
y el gentío que se pierde
tras este panteón de monstruos,
bellezas y bichos sin nombre.
(...Y ninguno de poeta
para evitarse la censura).
***
©"Fugaz retrato de salida a vacaciones", 1 Julio, 2011. Del texto inédito "Náralit" (Poemas y Antipoemas).
martes, 14 de junio de 2011
Bailo un tango
lunes, 13 de junio de 2011
Viaje (anécdota)
Amigos, les cuento esto: Así, ensopadito en alcohol, en una pura llamita, fui ahorita donde mi barbero de infancia y de toda la vida a desyerbar el alma mía, estuvo cortando y cortando largas plantas oscuras, carnívoras y venenosas. Mientras hacía esto me habló de cuando tenía una propiedad por el río Santa Rosa, aquí en Tilarán (mi “Náralit”), un lote que le había vendido el bueno y pujante don Domingo Flaqué Montull, catalán fundador del Tilarán moderno para quien mi padre trabajó por muchos años administrando su hacienda y el servicio eléctrico y de agua para el pueblo. Pues un día, relata él, estando en esa propiedad adquirida, cerca de la quebrada, escuchó limpiamente el sonido de una ocarina, diáfana, celestial! Regresó a su casa y le contó esa visión sónica a Élida, que así se llamaba su esposa, ella le recomendó cavar exactamente donde había apreciado la melodía ancestral. Eso hizo y a medio metro de profundidad encontró una tinaja, dentro de ésta otra, al abrirla estaba el bello instrumento musical como acabadito de hacer con su esmalte original y todo. Don Fernando Zúñiga, el peluquero que ya hace 85 años, asegura que cerca de las huacas o estos sitios arqueológicos moran los espíritus de los indios. Mientras don Fernando atendía a alguien afuera, pues vende yerbas medicinales, abusé de su confianza: puse la ocarina en mis labios y con fe la soplé quedamente y comencé a escuchar el ancestral sonido, mi cuerpo se estremeció y la silla de barbero empezó a moverse por sí sola hasta girar 360 grados, dejé te soplar y quedé otra vez en la posición anterior, exactamente cuando el viejo peluquero y agricultor entraba a terminar el corte. Amiga mía: el espíritu del indio estuvo conmigo. Han dicho siempre que viajar es un placer, abordar un avión y volar a nuevos rumbos, conocer sitios y gentes especiales. Te digo: esta tarde he viajado en la música de la ocarina.
Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,
Frank Ruffino.
Náralit, 13 de junio de 2011.
Así quedó mi corte de pelo.
lunes, 6 de junio de 2011
Los hijos espirituales de Hitler
Desde hace un año dije en mi antipoema que estos hijos espirituales de Adolfo Hitler, mentirosos como ellos solos, contienen sus ansias y buscan atacar por cualquier medio. No voy contra el noble pueblo alemán, sino contra sus administradores: este asunto de los pepinos inicia una conspiración a gran escala para anular a mi país español: es hora que los políticos de turno en Madrid amenacen con salirse de la CEE si no se producen sanciones ipso facto contra esos orangutanes albinos. "Por la víspera se saca el día", si esto fue con pepinos, esperen y verán. Es el momento de contraatacar con la mayor fuerza posible! Hay que hacerlos sentir en carne propia todo el mal que han causado (y causarán) a la humanidad desde siempre! A continuación presento este antipoema, destacando antes la parte concreta.
Frank Ruffino.
"...prefiero caminar por una avenida de Náralit
que ante la puerta de Brandenburgo
donde los gorilas albinos contienen sus ansias...".
© OTRAS ELECCIONES PERTINENTES
PREFIERO ser ángel de alas sucias
a pedófilo púrpura del Vaticano,
ser Rasputín al Papa Nazi Ratzinger,
prefiero una puta en mi cama
a una beata endiablada,
el Kamasutra a la Torah,
prefiero vino tinto que requinto,
frijoles a langostas
inmerecidas y café
a champán inmerecido,
prefiero echarme con viejas sabias
a muchachas sin saber
dónde queda Madagascar,
prefiero noticias donde
roban bancos exitosamente
a las de políticos mega
ladrones de la Patria,
prefiero darle
la mano a Roberto,
el copero del pueblo,
que a Bill Gates dueño del mundo,
caminar por una avenida de Náralit
que ante la puerta de Brandenburgo
donde los gorilas albinos
contienen sus ansias,
prefiero ver la auténtica y sin Óscar
película de mis mañanas
a esas mentirosas
miserias de Hollywood,
prefiero ser amigo
del camarada Hugo Chaves
que del negrito
con alma blanca en Casablanca,
prefiero terrícolas cansinos
a extraterrestres intocables,
confesarme con la mierda
que en mi Catedral de provincia,
prefiero ser yo que Brad Pitt
y tus manos a las de Angelina Jolie,
aniquilar mis horas chupando alcohol
que mamando las ubres de la Patria,
prefiero amigos bohemios empobrecidos
de cantina en cantina
a amigos hienas de etiqueta
en clubes sociales,
practicar un beso negro al hastío
a sufrir sin agua un estío,
pasármela de vago un lunes,
como todos los lunes,
a ser esos zombis
vertiginosos por las calles:
contemplar el mundo
y haber alcanzado el nirvana
de no remordérseme la conciencia
por mi elección de no hacer nada,
prefiero tetitas a falaces tetas,
a Pinocho que a George Bush,
y si se tratara de elegir
al que menos mata
prefiero a Bin Laden
que a la industria farmaceútica
de los Estados Unidos de América,
hubiera preferido
de padre al Marqués de Sade
y otro planeta menos religioso
donde las putas
sean grandes señoras sagradas,
y ser el lindo gatito de Marylin Monroe
al antipoetita peleón
de una República Banana,
me excita más la Canción del Coco
que Veinte poemas de amor
y una Canción desesperada,
prefiero pequeñas verdades
a una sola grande,
y el infierno al cielo,
ser loser que Dios,
las cuatro patas de mi equino
a un 4X4,
prefiero meterme
en problemas gratuitos
a comprarme problemas prepago,
morirme de pena
a claudicar ante la duda,
prefiero ruta de seda
a una de desprecio,
cuernos calculados
al látigo de la indiferencia,
suicidio asistido
a larga vida de zanahoria,
una Coca Cola en la panza
a un maletín de dólares
en medio del Mojave,
comer mierda en mi pueblo
a degustar caviar en Pelican Bay,
ser puto a casto varón dominado,
y escribir poesía
a contar billetes de banco,
prefiero el concierto de la soledad
al bullicio de Pistolas y Rosas,
una Col. 45
a un cinta negra quinto dan,
prefiero:
orgías a vigilias,
bombones a hampones,
puticas a santicas,
blogs a pegar blocks,
poetas a bombetas,
el bruto al luto,
astucia a angustia,
pompis a repompis,
el maldito desamor
al pendejo amor.
******
© "Otras elecciones pertinentes". Frank Ruffino, Náralit, domingo 11 de abril de 2010.
Autopsia: A cerebro abierto han descubierto que soy un loser, esto por las libélulas que salieron de él al realizar la trepanación. (Este antipoema me costó una botella de vino tinto al pie del ordenador y 20 minutos "perdidos").